LA LUZ DE LA CUCHILLA
Ese glaciar que rechina
para decir
la frescura de la tierra
sin respirar.
(175)/
Como papel plano sobre esta tierra,
o un poco por encima de la tierra,
como una cuchilla ceso
de respirar. La noche no vuelve, un instante, para
decirlo.
En el lugar del árbol.
En la claridad de las piedras.
He visto, a lo largo del día,
la viga sombría y azul que corta el día elevarse
para adherirnos a la luz inmóvil.
(176)/
Camino en los destellos del polvo
que nos refleja.
En el suspiro breve
y azul
del aire que cruje
lejos del suspiro
el aire tiembla y cruje.
(177)/
André du Bouchet, «La lumière de la lame» en Ou le soleil (1968)
Traducción de Víctor Bermúdez.
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